На верхней палубе играет оркестр, И пары танцуют фокстрот, Стюард разливает огонь по бокалам И смотрит, как плавится лед. Он глядит на танцоров, забывших о том, Что каждый из них умрет.
Как это - спустя годы, будучи уже половозрелым, самостоятельным человеком, винить родителей в том, что они не привили какие-то навыки? Это - зачем вообще? Как так - в 30 лет не привить самому себе навык учебы или здорового образа жизни, или гигиены, или любой другой, если он нужен? Как так - за отсутствие своего царя в голове винить родителей?
Это я не к тому, что "семья - святое". Совсем нет. Можно винить и нужно винить за побои, за равнодушие и наплевательство, за моральное насилие, за несдержанность, за неприятие, за многое, короче, потому что это компенсировать потом, во взрослом возрасте - огромная проблема, требующая много сил и денег. Но винить всерьез, десятилетиями, за то, что зубы чистить не научили? Или правильно питаться? Только в том случае, если это дало букет болезней до того, как человек встал на ноги. Потом - глупо и странно, потом - это уже не ответственность семьи, это ответственность каждого - перед собой.
- Вы, имхо, не правы тут, тут и тут. - АААААА, на меня наезжают, вы разводите срач, АААААААА, обожемой, вы толераст/фанат/...фоб/что угодно еще.
Интересно, это галочка "анонимность" автоматически отключает людям умение нормально поддерживать диалог, или просто звезды все время так странно складываются?
Когда (и если) меня потянет поиграть в гуру, в человека-который-лучше-всех-знает и громче-всех-осуждает, главное - помнить, что, если я оступлюсь, никто не подаст мне руки. Уж такова плата за высокомерие.
Да, я сейчас в числе неподавших. Хуже того, в каком-то смысле я рада происходящему: слишком уж свежи воспоминания о том, как меня пытались давить сиянием и авторитетом на каждом ровном месте. Некрасиво, конечно, но закономерно.
Прочитала "Слово в пути" Петра Вайля. Мне посоветовали, и, пусть заметки о путешествиях, мягко говоря, не самый любимый мой жанр, я решила последовать совету. Не пожалела ни на секундочку: это потрясающе атмосферная вещь, подкупающая своими деталями, мягкостью, уютом, отсутствием пафоса. Автор, что называется, "умеет жить", умеет получать удовольствие от простых земных радостей, видеть прекрасное даже в самом простом или не в том, что считается общепринятым, и как же вкусно, выпукло все это живописует! Он не пишет о заезженных туристических маршрутах или о турах "пробежим галопом десять городов за пять дней", наоборот, ему нравится медленно, вдумчиво исследовать каждый город, пропитываясь духом, жизнью, традициями и привычками.
Италия, Бразилия, Португалия, Чехия, Англия проносятся в едином вихре перед глазами: маленькие улочки, немного (а в некоторых главах - и много!) о кухне, больше - о людях, их нравах, их жизни, памятники, архитектура, и как-то все так тепло, трогательно, с такой любовью к каждой малюсенькой описанной штучечке! Сразу так хочется покидать вещи в сумку и скорее, бегом - туда, поплутать по Венеции с фотоаппаратом, заглянуть в лондонский паб, приехать в тот городок у самого моря, тоже где-то в Италии, побродить по Львову и Праге.
Такое дивное описание города, чтобы хотелось прямо сорваться и лететь - описание Львова из "Синдрома Петрушки" Рубиной. После этого я скупила всю Рубину, какую нашла, и сижу теперь с этой грудой книг, как дракон на сокровищах. И как в прозу Рубиной я влюбилась всей душой, так, похоже, влюбилась и в книги Вайля.
Валяюсь в обнимку с плюшевой брокколи (такой обаятельный овощ ^^), читаю "Щегла", и мне хо-ро-шо.
Лениво думаю о том, что меня смущают утверждения: "возраст собеседника не главное, а кому он всерьез важен - те эйджисты". Выходит, я эйджист. Впрочем, вспоминаю моих знакомых, с которыми у меня разрыв больше, чем на пять лет, вспоминаю себя образца лет 16-17... В общем, выходит со всех сторон, что эйджизм сохраняет изрядный кусок нервов.
Тренировки тем хороши, что после них мысли и чувства такие чистые, словно дистиллированные. Качаешься часок, чтоб искры из глаз, чтоб пух, значит, и перья во все стороны, а потом, на растяжке или же во время дежурного послетренировочного изолята понимаешь, что где-то там, между тренажерами, оставил всю шелуху последних дней, что на вопросы нашлись ответы, что эмоции упорядочились и выстроились в ряд.
У меня сейчас много невысказанного, кажется - если не записывать - или лопнет голова, или все, требующее выхода, залежится и протухнет. Сейчас, например, я думаю, почему так ищу анонимности и смены круга общения? Неужели, чтобы не отвечать за свои слова? Или чтобы восприниматься другими только как позиция, а не как тот тяжелый ком ("образ", "имидж"), налипший на меня со всех сторон? Или я просто маленькая совка, дурацкий клубок перьев и комплексов, который хочет спрятаться в угол? Этот вопрос возник, как раз, за время тренировки, и я кручу его отстраненно, как занятную головоломку.
Странно смотреть, как, заканчивая отношения, люди начинают вымазывать друг друга в грязи по твиттерам и прочим соцсетям. Ребята, вы же презентовали себя, как идеальную парочку, как людей, связанных уважением друг к другу, теплом, любовью, несколькими совместными, в конце концов, годами. Вы же на публике друг друга медом обливали. А теперь так мерзко расходитесь, будто таракана в своей постели нашли.
Я не пойму, наверное, этих вот демонстративных обливаний помоями после публичных лобызаний в десны. Надо совершенно не иметь собственного достоинства, чтобы вот так делать. Интересно, а следующую большую любовь тоже начнут мурмурмуркивать на аудиторию из пары сотен человек?
Как там это называется? "Пошел вон, мудак. И статус свой вконтакте забери!"
Собака завела моду - приходит с утра и тычется смешным, мокрым носом в ладонь: любви хочет. Чтоб тискали, значит, побольше. Замирает, когда гладить начинаю, и только ушами машет: вверх-вниз, вверх-вниз. Когда рядом собака, утро становится куда лучше.
Ночные разговоры - это довольно мучительное для переученной совы явление. С одной стороны, ночь так уютно ассоциируется с глубиной, с уютом, с мягкой, отделяющей от всего мира, шторой. Ночь - время откровенности. С другой, спать хочется до неприличия, прям падаешь уже.
Говорили, тем не менее, много. Говорили, что у меня начался переходный возраст. Смягченный, разумеется: от родителей сепарироваться уже не надо, гормональных бдыщей нет, идеалы более-менее сформированы. В сухом остатке - попытки найти себя за укоренившимся плизерством и напластованиями навязанного самой себе. Одного этого хватит, чтобы надолго обеспечить себя горой психологического и не только развлекалова.
Говорили, что есть люди, которым не надо изламываться в сложных позах, чтобы снискать любовь к себе и хорошее отношение. А есть такие, как я, которым мучительно приходится выбирать, что ж им надо: на елочку залезть или шишкой не подавиться. Искать себя или искать теплое и хорошее от других. Этим, которые как я, кажется, что сами по себе они недостойны ни тепла, ни любви.
А я сейчас думаю, что быть честной с собой оказывается куда сложнее, чем я предполагала. Искать себя, заглядывать в себя - сложнее. Не потому что я - какая-то аццкая сотона с горой негатива, а потому что там ворох неразобранного, нефункционального, плохо работающего и примененного не по назначению. Как бесконечный какой-то бардак, в который не хочется и пытаться сунуться.
Иногда забывается как-то, что интернет - это оплот анонимности. Обрастаешь знакомыми, ирл-контактами, как корабль водорослями да ракушками, и знаешь, что каждый раз, когда пишешь что-то искреннее, когда раскрываешься в моральном стриптизе, потом, при встрече, тебе припомнят каждое слово. Не скажут, конечно. Но подумают.
Это тяжко для плизера, привыкшего быть хорошим. Поэтому пусть будет анонимность - так будет лучше. Я не хочу, чтобы по моим нежным эдельвейсам топтались все, с кем мне доведется встретиться лично, я пока не хочу сталкивать лицом к лицу реальность и ростки себя.
Пришла пора постепенности: сначала найти себя, потом укрепить себя, а потом уже презентовать мое лицо, так сказать, вживую.