Ночные разговоры - это довольно мучительное для переученной совы явление. С одной стороны, ночь так уютно ассоциируется с глубиной, с уютом, с мягкой, отделяющей от всего мира, шторой. Ночь - время откровенности. С другой, спать хочется до неприличия, прям падаешь уже.

Говорили, тем не менее, много. Говорили, что у меня начался переходный возраст. Смягченный, разумеется: от родителей сепарироваться уже не надо, гормональных бдыщей нет, идеалы более-менее сформированы. В сухом остатке - попытки найти себя за укоренившимся плизерством и напластованиями навязанного самой себе. Одного этого хватит, чтобы надолго обеспечить себя горой психологического и не только развлекалова.

Говорили, что есть люди, которым не надо изламываться в сложных позах, чтобы снискать любовь к себе и хорошее отношение. А есть такие, как я, которым мучительно приходится выбирать, что ж им надо: на елочку залезть или шишкой не подавиться. Искать себя или искать теплое и хорошее от других. Этим, которые как я, кажется, что сами по себе они недостойны ни тепла, ни любви.

А я сейчас думаю, что быть честной с собой оказывается куда сложнее, чем я предполагала. Искать себя, заглядывать в себя - сложнее. Не потому что я - какая-то аццкая сотона с горой негатива, а потому что там ворох неразобранного, нефункционального, плохо работающего и примененного не по назначению. Как бесконечный какой-то бардак, в который не хочется и пытаться сунуться.